"Aqui me ponho a cantar 
Ao compasso da guitarra 
Que o índio que se desgarra
Nunca mais pode parar
Viver é contrapontear 
Na tristeza onde se atola 
Sem jamais pedir esmola 
Nem carinho, nem perdão, 
Pois abrindo o coração
É que o guasca se consola 

E adonde venho respondo: 
Sou da pampa e do varzedo 
Guri criado sem medo 
De cobra ou de marimbondo 
Eu sei que o mundo é redondo 
No seu arrodear sem fim 
Índio pobre, e mesmo assim
Me alimento com meu canto 
Tantos são donos de tanto
Ninguém é dono de mim 

(Talvez por ser prisioneiro 
Das ânsias e rebeldias 
De andar as noites e os dias
Rondando como tropeiro
Talvez por ser guitarrero 
Criado sem protovolo 
Desde que mamei no colo 
Da mama bugra campeira 
Trago a alma prisioneira 
Das coisas que vêm do solo) 

Enquanto houver um paisano
Que ponteie uma guitarra 
Enquanto houver uma garra 
No lombo de um orelhano 
Enquanto houver um pampeano
Guardando o sagrado estilo 
Eu hei de seguir tranqüilo 
Sem galopear, não me apuro
Porque quanto mais escuro 
Mais claro é o canto do grilo 

E quando eu me for, indiada,
Não quero mágoa nem choro 
Não vai fazer falta um touro 
Há tantos nesta invernada 
Um 'Deus te salve', mais nada 
Quando souberem: morreu 
Já podem saber que eu 
Que esbanjei tantos carinhos 
Ando a campear nos caminhos 
O que eu quis ser e não deu."

A Moda Martín Fierro - Luiz Marenco.